El poema II (N° 510)

El poema está escrito en la palma de tu mano,

es el parto aún no vivido,

es el goce no alcanzado,

esa vigilia incansable

por atrapar lo añorado.

Y te sigue cual los ojos de un retrato

en la sala de un museo,

deseoso de plenitud,

hurga rimas con esmero.

Escaramuza de quien,

a la vida, va inquiriéndole el sentido,

llanto ahogado de un niño

 apenas recién nacido,

que aferrarse busca en vida

y no caer en el olvido.

El poema es

colectivo imaginario de tu historia y la de varios,

que van en él confluyendo

siempre en un mismo escenario.

Es lo que dices tú  y pudo decir cualquiera,

pero sólo el que perdura

se talló en buena madera.

Y brilla bajo el sol,

como moneda de Judas  

y regresa al sombrero como paloma de mago,

en busca de perfección,

por perpetuar su legado.

A miles les abre sus ojos, a otros descolla su aliento,

derribando va las puertas

a velados sentimientos,

reencontrándose a sí mismos,

encarnados en cuatro versos.

  06/09/2020

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